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Me ajusté la pajarita, me coloqué el fajín y abrillanté los charoles. Bajé hasta la Plaza de Cibeles donde me recogía mi… taxi (ese día le di libre a mi chófer). El mismo taxi en el que iba mi amigo Fruela Zubizarreta, redactor jefe de GQ y, en gran parte, estrella esa noche. Se celebraban los premios GQ Hombres del Año en una edición muy especial, su 15 aniversario. Nuestra sorpresa fue mayúscula cuando al llegar al hotel Villamagna de Madrid vimos que nos esperaban decenas de fans que nos dejaron casi sordos con sus gritos y casi ciegos con sus flashes. Entonces, el taxista –que hasta ahora no se había ni inmutado de quien llevaba en su coche- giró la cabeza para ver si llevaba a algún famoso. Miró, remiró y dijo… “Son 11 euros”. Puso la misma cara de decepción que las que se le quedó a todas las groupies cuando, al vernos salir del taxi, reafirmaron que no… no éramos el chupasangre más blandito, Robert Pattinson. Y es que esa noche se alojaba en el Villamagna y estaban a su caza y captura. No sólo ellas, sé de más de uno que, con la cámara soldada a la mano, estuvo nervioso toda la gala para inmortalizarse junto a él. Pero no, no voy a dar nombres.

Tras pasar por un momento de fama efímera, nos adentramos al cóctel. Allí me di cuenta del peso de la revista masculina. ¡Menuda convocatoria! Fue, sin duda, el evento del año. Pero si creo que yo era el único que no salgo en el papel couché (por ahora). Claro, que los premiados no eran para menos: Josep Piqué, como mejor empresario (era la primera vez que oía que era el presidente de Vueling); Ángel Expósito, director de ABC, como mejor comunicador; El Juli y Enrique Ponce, como torero y trayectoria (fueron acompañados de sus mujeres, me volvió a sorprender la belleza y naturalidad de Rosario Domecq, esposa de El Juli); Alejandro Aménabar, en la categoría de cine; el guapísimo Andrés Velencoso como mejor modelo (su cara ilustraba el menú de la noche e hizo un guiño a su padre hostelero); Miguel Bosé, que enfundado en un esmoquin de Maison Martin Margiela (sí, Javier) agradeció el premio besando en la boca (por dos veces) a Jordi Mollá. Su frase fue: “La pena es que el cab… no me besa con lengua”.

Entre otros premiados, hubo lugar para las mujeres. Cuatro. Rosa Díez (en fin), Goya Toledo y, aprovechando que venían ese mismo día a Madrid, Alberta Ferretti y… ¡¡¡¡Claudia Schiffer!!!! Pero bueno, ¿cómo es eso? Cuando pronunciaron su nombre resulta que estaba tres mesas delante de mí. Qué mujer, qué guapa, qué estilazo. Aunque después de todo, sí, alemana, fría… Nunca más la vi. Pero ya tenía a otra Claudia a mi lado y con el mismo estilazo: Inés Domecq, del departamento de RRPP de Condenast, que enfundada con un Bottega Veneta color cava fue la más simpática del sarao. Bueno, mano a mano con J. Q., María Pardo (qué grande) y Javier Angulo, subdirectora y director de GQ respectivamente. El fin de fiesta permitidme que me lo reserve. Sólo diré que acabé la noche gritando a todos: “Podéis ir en paz”.

P. D.: Nunca vi a Patterson. Sólo al hombre lobo indio que, por cierto, es enano.